Кричат. Закрываю глаза от свинцовой усталости. Растворясь в темноте, представляю себя на небе. Там встречаю ребят, что из-за детской невинной шалости, схоронились в могильном склепе.
Они мне кричат. Голоса затухают с каждой прошедшей секундой, но я отчётливо слышу фразы.
«Пора. Ты должен попасть в дуат в тот момент, как наступит август».
«тебя уже ждут», «это совсем не страшно». Жуткие вещи звучат таким детским невинным голосом. Это кажется чушью, одновременно - сермя́жной правдой. Ощущаю себя во сне или хоррор-комиксе.
Предвестники ада готовят мне путь в Дуат. Стараюсь проснуться и оборвать с этим сном все связи.
Каждый чёртов июль я слышу, как мне кричат. Каждый чёртов июль я боюсь, что наступит август..
