Я дарю тебе розы, глупая, не для того, чтобы чаще радовать. Не ради того, чтобы ты их ставила в воду.
Я желаю, чтобы шипы твои руки ранили. Хочу, чтобы из-за меня возненавидела всю природу.
Я обожаю смотреть на кровь, стекающую по твоим ...
Я слишком о многом тебе шептала,
считая, что прячешь все фразы в сердце,
Что хранишь их как ценный материал,
доставая в момент, когда нужно согреться.
Кричат. Закрываю глаза от свинцовой усталости. Растворясь в темноте, представляю себя на небе. Там встречаю ребят, что из-за детской невинной шалости, схоронились в могильном склепе.
Они мне кричат. Голоса затухают с каждой прошедшей секундой...
К тем местам, где она проходит,
Подступают снега и дождь.
Она стены у ног возводит,
Сквозь которые не пройдёшь.
Если я тебе наберу - не ответишь.
Не отзовёшься, когда позову в толпе.
Твой стиль - это мятные сигареты,
Мой стиль заключён в тебе.
