Сырой весенний воздух меж могил,
И карканье грачей в ветвях нависших -
Обитель тех, кто в этом мире жил,
Забыт стараньем времени излишним.
Молчат уныло серые кресты,
Истёрты солнцем на граните лица.
Прочнее белых чёрные холсты,
Но даже их жизнь вечно не продлится.
Чернеют крылья злом пустых надежд,
Навесом от дождя сны укрывая
Давно усопших: умных и невежд,
Кто верил в Ад, а кто - в объятия Рая.
А кто не верил вовсе ничему;
Таким и был, что ныне предо мною
В сырой могиле созерцает тьму -
Пристанище последнее изгоя.
Сквозь толщу почвы праха я черты
(Нет для жнецов преграды той от века)
Без смысла зрею, силясь сжечь мосты
С тем, что когда-то было человеком.
Как странно видеть, как за годом год
Стирают плоть твою же, гложут кости.
Как будто бы не стал мудрее тот,
Кто сам людей проводит на погосты.
Темнеет небо; в крыльях капель стук
Дождей весенних, серых и холодных
Пусть вдаль уносит, скорби вечный друг,
От снов Земли, так низменно бесплодных.
