Судьба поэта

Перед поэтом лист пустой,

Как пред Творцом наш мир бескрайний.

И этот миг окутан тайной -

Строка ложится за строкой.

Пера огрызок, треск свечи...

Поэт словами пишет лица,

Стирая мысленно границы

С реальностью в глухой ночи.

Воспеты им любовь и страсть,

Народа судьбы, слёзы, битвы.

Его поэмы, как молитвы,

Что духом не дают упасть.

Но то былое. Время - пыль.

Теперь на слог иная мода.

Для человеческого рода

Сейчас на первом месте быль.

Компьютер заменил листок.

Сама ведь знаешь, дорогая,

Порой выходит песнь такая,

Но в ней пустой, бездушный слог...

И нам - наследью звучных лир,

Признай, приходится непросто.

О, сколько слов открыто звездных

И тем исписано до дыр!

А что вложить-то можно в стих?

По-новой старое мусолить?

Или попробовать построить

Свой мир, отличный от иных?

Дерзнуть на мысли посягнуть

И жечь сердца горячим словом!

Народу петь о чём-то новом! -

Таков поэта славный путь.

Писать - большой, огромный труд.

Наш дар - всего лишь воля Божья.

А мы стоим у раздорожья,

Пока спокойно дни текут...

В отчаянье так просто впасть!

Струна поэта - кончик нерва,

И муза - ветреная стерва...

Придёт и сгинет - вот напасть!

Нет, не легко ключи найти

От душ, строкою достучаться.

Но... мы ведь можем постараться?

Нам от судьбы нельзя уйти...