Перед поэтом лист пустой,
Как пред Творцом наш мир бескрайний.
И этот миг окутан тайной -
Строка ложится за строкой.
Пера огрызок, треск свечи...
Поэт словами пишет лица,
Стирая мысленно границы
С реальностью в глухой ночи.
Воспеты им любовь и страсть,
Народа судьбы, слёзы, битвы.
Его поэмы, как молитвы,
Что духом не дают упасть.
Но то былое. Время - пыль.
Теперь на слог иная мода.
Для человеческого рода
Сейчас на первом месте быль.
Компьютер заменил листок.
Сама ведь знаешь, дорогая,
Порой выходит песнь такая,
Но в ней пустой, бездушный слог...
И нам - наследью звучных лир,
Признай, приходится непросто.
О, сколько слов открыто звездных
И тем исписано до дыр!
А что вложить-то можно в стих?
По-новой старое мусолить?
Или попробовать построить
Свой мир, отличный от иных?
Дерзнуть на мысли посягнуть
И жечь сердца горячим словом!
Народу петь о чём-то новом! -
Таков поэта славный путь.
Писать - большой, огромный труд.
Наш дар - всего лишь воля Божья.
А мы стоим у раздорожья,
Пока спокойно дни текут...
В отчаянье так просто впасть!
Струна поэта - кончик нерва,
И муза - ветреная стерва...
Придёт и сгинет - вот напасть!
Нет, не легко ключи найти
От душ, строкою достучаться.
Но... мы ведь можем постараться?
Нам от судьбы нельзя уйти...
