поиграем с тобой в молчание, недодружбу, недолюбовь,
в мефистофельский стиль отчаянья, чтоб сразило и в глаз, и в бровь.
или как там сегодня принято, чтобы было о чем писать?
я и даром своим покинута, тем, что вроде бы не отнять.
быть к ораторству не приученой, мне бы прятать стихи под стол,
чтоб в глаза тебе так замученно не чеканить резной глагол,
чтоб могла кипятить постельное и с работы тебя встречать,
и прожить эту жизнь поддельную без желания умирать.
поиграем с тобой до завтрака, пока можно ещё тянуть,
пока рядом родные запахи, пока кошкой к тебе на грудь.
я ведь есть существо из воздуха, и не нужно меня ловить,
и манить меня в рабство звёздами — это всё не равно любить.
не умею прощаться рифмами, так, чтоб разом и пробрало,
не владею такими шифрами, чтоб тебя за версту снесло.
только знаешь что: ты с поэтами больше так не садись играть,
чтоб банальных стихов куплетами не пришлось тебя отпевать.
