Проигрыш...

Мои будни — день тяжёлый понедельник.

Дождь ноябрьский и безрадостный, тем паче.

Что слезою безутешной, неподдельной,

От предчувствия утраты горько плачет...

Мы с тобою разлетелись, словно птицы.

Ты в апрель звенящий, я в предзимья клетку.

В ней — пока не позовёшь, душе ютиться.

Проиграл я поздней осени в рулетку...