было поле несжатым,
с колосившимся золотом,
на надежды богатым,
но они все расколоты;
а жнивьё со щетиной,
укоризною выглядит,
от возни той мышиной,
нам с тобою нет выгоды;
в сорняках плачет в голос,
суть колючей реальности,
с неба горести голубь,
душу рвёт криком жалости;
стал бесцветной ничьею,
эндшпиль шахматной партии,
в поле жизни — лишь тени,
не фигуры азартные...
