Перрон

Я смотрю, не мигая, на серую шкуру перрона,

И листаю прошедшего дня черновые страницы.

Вот оно, идеальное место для тайного схрона:

Попрощаться с оружием, пить и беззвучно молиться.

На платформе сейчас хорошо, только мысли мешают.

Демон скорби на левом плече наблюдает за мною –

Как сижу я, нахохлившись, будто бы птица большая,

И о жизни своей в никуда упоительно ною.

Вот бы сгинуло всё – кабаки, магазины, заборы,

Чьи-то фразы и крики… пусть в ветре безмолвном растают.

Пусть замолкнут навек перекрёстки, водителей споры

И ворон обнаглевших крикливая, грязная стая,

Что висит над платформой и кроет грядущее матом –

Ей же сверху виднее, что поезд везёт безразличный.

Пусть провалятся к чёрту. Пусть лопнет бушующий атом.

Пусть перрон остаётся – спокойный, бетонный, привычный.

Здесь дождливо и тихо, здесь можно сидеть, сколько хочешь.

Даже ночью не тронет никто – ни охранник, ни дворник.

За оградой – наскучивший мир, полный боли и порчи.

Засидишься – не встанешь. В бетон прогрызаются корни.

Я сижу на скамеечке с перхотью пепла на пальцах,

Изменив с пораженьями нежно любимой победе.

Дотлевает в душе огонёк – трёхрублёвый бенгальский.

Пусть неистовый поезд сюда никогда не приедет.