Разбивая свой лоб...

Разбивая свой лоб в восхищённых нетрезвых поклонах

О колючий гранит, наливая ещё по одной –

Я люблю этот город. Кривой, несуразной колонной

Я стою над рекой, и со мной говорит её дно.

Город одновременно штормит ноябрём и апрелем.

Тьма, пришедшая с Балтики, кутает Ершалаим.

Издают истуканы-трамваи тревожные трели –

Ты смотри, люди едут куда-то, не страшно же им.

Хоть и было пропето про мёртвые наши минуты,

Люди вышли на улицы – время последних потех!

Словно город схватил их и тащит единым маршрутом

До круизного лайнера, что дожидается всех.

Здесь на здравый рассудок ложили негласное вето.

Вон поют ерунду, растворяясь в сквозящей дали.

Крюк Невы распорол этот город, как старую ветошь,

И обрывки полощет под западным ветром залив.

Город кашляет тихо. Кварталы застыли поротно.

Из-под масок не слышно «ура» из колодезных ртов.

Город бредит империей в мягкой постели болотной,

Вентилируя лёгкие шквалом от старых фортов.

Я смотрю в горизонт. Не хожу, не испорчу рисунка.

Боязливо прижались к мосту недобитые льды.

Из разбитого лба вытекает холодная струйка

Пресноватой, с лекарственным привкусом, невской воды.