Опять мечты пусты и далеки
В преддверии ноябрьских морозов.
Опять гуляю утром вдоль реки,
Нашёптывая ей стихи и прозу.
Всё сумраком укрыто мировым.
Осенняя неслышная соната
На клавишах редеющей листвы
Звучит всё тише, тише… Спят солдаты,
Пока зима в мундире изо льда
Не объявила марш-бросок на осень
И не пробила коридор туда,
Где бед, не по канону, целых восемь.
А впрочем – всё равно. Я нем и пуст.
Я – грязь на пальцах с утренней газеты.
Пришла пора, ко мне пришёл Прокруст,
Отсёк тепло, отсёк весну и лето.
Вот на мосту стою, как на часах.
Река внизу чернеет, словно сажа.
И киселём в неё стекает страх,
И смерть видна в обыденном пейзаже.
По стихотворению С. Львовского
