Я много-много лет
Не брал у Музы лиру.
Что б написать сонет
И выстрадать сатиру,
Я в жизни прозябал,
Не ведал мук творенья.
Душой не ликовал,
Горя от вдохновения.
Какой-то добрый дух
Путь указал к Парнасу.
К стихам настроил слух,
Седому ловеласу.
И вот уже строчу
Я строки за строками.
Я в них сказать хочу,
Что пережил годами.
