Мне кажется, что время унесёт
Потоком бессознательного бреда,
Настигнув со спины, толкнув вперёд
Навстречу верным бедам. А победы
Останутся за мной, наоборот,
Свершившись до последнего обеда.
За них сражаться – метить пустоту,
Гонять в ней воздух слабыми руками,
Крутить хвосты рогатому скоту,
Следящему в кустах плюща за нами,
Но просыпаться в мертвенном поту,
Заснув в дому, в божественной Нирване.
Не объясняться за простой уклад
Сложившихся привычек и морали.
Мне поздно их кроить на новый лад,
Они со мной боролись, но устали
И превратились в резаный салат,
По вертикали и горизонтали.
Не оглянусь на шум его секунд,
Несущийся под гору и без спроса,
Вбирающий воды стоячей пруд,
Стволы плакучих ив, простоволосых.
Вот-вот они меня легко сомнут,
Оставив безнадежно безголосым.
На этом месте вырастет другой,
Талантливей, умней и ростом выше.
Задышит свежескошенной травой
И будет гнезда поправлять на крышах.
И управлять моей-своей страной.
Как жаль, я это точно не увижу.
