Genri Mattias

Размытые на кладбище могилы,-
Остатки их видны в реке с бугра.
Стихия здесь свой грех наворотила
От вздыбленного норова вчера...

Здесь торжествуют тишь и тленье --
В часовне над фамильным склепом,
Где бег свой прекратило время
В обвязанном распьятьи крепом ;

Быть может я и прожил не в пустую,
Но есть желанье - всё пройти с начала.
Лишь от того, что сделал слишком мало,
Я в этой жизни. От чего тоскую...

Я кричу в трубку: "Здравствуй...!"
И хочу лишь понять,
Что звоню не напрасно
И ты слышишь меня...

Осенний вечер. Солнце расплескалось.
Собрался в нить сиреневый закат.
Легла на душу тихая усталость,
Как в жёлтое одетый листопад.

Не забудьте ни год, ни число,
Когда близкий из жизни уходит.
Его солнце зачем-то ушло
В юдоль плача, где смерть верховодит.

...Не стой у окна своего и не жди
Меня. И тоскою своею не жги
Себя среди звёзд и пушистого снега,
Под утро упавшего с сонного неба.

Жизнь выцвела, пока листал
Её не хитрые страницы,-
Там видел то, что утерял,
Не уберёгши, как зеницу...

Сегодня вечер за окном хандрит.
И ветвь в моё окно, как птица бьётся,
Как будто умоляет в дом впустить
И обогреться от дождя, что льётся...

Снова сердце стучит невпопад,
Как уставший путник в окно.
Слышу просьбу его"...Назад
Отпусти! Мне здесь душно...темно..."

Меня ничто уже не вдохновляет.
Порой с собою чувствую раздор.
Как- будто лёд пригретый солнцем таю,
И растекаюсь, как немой укор...

Книжка моя записная,-
Память уснувшая в ней.
Где ты теперь? Я не знаю,
И, что записано в ней...

Живущие в оглохшие года
путей своих не помнят никогда.
И бурелом сумбурных лет
Собою заслоняет свет...

Совсем не сложно жизнь покинуть эту:
Ты жив сегодня, завтра уже мёртв.
Сгореть костром безвестного поэта,
Прервав до срока собственный полёт.

Мы были рядом. А меня,
Ты словно и не замечала.
Под шум осеннего дождя
Слова не обрели начала.

Люблю проездом родину моей
Меня забывшей некогда подруги...
Но на перроне не видать друзей,
И глаз её растерянных в испуге.