Рукой раздвинув мокрые кусты
Черёмухи, цветущей в тихой рани,-
Я увидал унылые кресты,
Поникшие в редеющем тумане.
А утром тихо на погосте том,
С осевшими от времени могилами.
Зов памяти за каждым бугорком
Мне слышен звонами тоскливыми.
А сколько лет промчалось с той поры,
Когда впервые здесь споткнулось время?
Давно угасли в тАинстве миры,
Людей покинувших земное бремя.
Я в дни, когда черёмуха цветёт,-
Смотрю на жизнь, как из другого мира:
И вновь, и вновь неведомый поток
Несёт меня, где боязно и сыро...
Я здесь в гостях. В Пасхальный час,
Пришёл проведать, молча поминая,
Кого не будет больше среди нас...
Я здесь слезу печали не скрываю.
