Стихи и рассказы в категории О войне. Читать онлайн

От автора
На войне, в пыли походной,
В летний зной и в холода,
Лучше нет простой, природной

Я убит подо Ржевом,
В безыменном болоте,
В пятой роте, на левом,
При жестоком налете.

Малый рост, усы большие,
Волос белый и нечастый,
Генерал любил Россию,
Как предписано начальством.

Долго пахнут порохом слова.
А у сосен тоже есть стволы.
Пни стоят, как чистые столы,
А на них медовая смола.

М.
Я люблю тебя,
Жизнь,
Что само по себе и не ново

Мы легли у разбитой ели.
Ждем, когда же начнет светлеть.

БЛОКАДА
Холод. Молот. Морок. Молот.
Ленинград. Блокада. Голод...
Граммы хлеба. Мне бы. Мне бы!

1
Черный вечер.
Белый снег.
Ветер, ветер!

Из записной потертой книжки
Две строчки о бойце-парнишке,
Что был в сороковом году
Убит в Финляндии на льду.

Часть 1
Река раскинулась. Течет, грустит лениво
И моет берега.
Над скудной глиной желтого обрыва

Девушка, эй, постой!
Я человек холостой.
Прохожая, эй, постой!
Вспомни сорок шестой.

Был там, когда зацвёл миндаль,
Когда полроты спали в коме,
И солнце, как Христа медаль,
Висело в небе, чтоб не помер.

Ветеранам Войны посвящается
Когда приходят майские деньки,
Я будто слышу эхо той Победы.
Иду к могиле братской у реки

(Зима 1942 г.)
Смеясь и щуря сморщенные веки,
седой старик немыслимо давно
нам подавал хрустящие чуреки

Побило градом яблони,
Ударило из мглы,
Сломало, словно ядрами,
Некрепкие стволы.

В моем, еще недавнем прошлом,
На солнце камни раскаля,
Босые, пыльные подошвы
Палила мне моя земля.

Я оставил след в истории,
Когда в бой на смерть шагал,
За родную территорию
Смело, гордо умирал!

Больной, как будто бы гранату,
Бутылку бромную берет,
И снова сонную
Корежит хриплое:

У войны не детское лицо
(История, рассказанная белорусским мальчиком)

Я слышу взрывы, бомбы и атаки...
А на столе, обёртка шоколадки!
Стакан воды и старый патефон.
Застряла в прошлом, или снится сон!

Вместе с той,
Что в борьбе проливалась,
Пробивалась из мрака веков,
Нам, свободным,

Мне всё кажется:
Ночи белые
Восстановлены после войны.
По всеобщей памяти сделаны

Пиши так, что бы тебя захотелось слушать, не в тусне, а так между прочем,
в слякоть эту осеннюю,
вспоминать твои стихи, написанные может даже не очень,
зато с кровью, из раны, из самой души,

О друг, я не думала, что тишина
Страшнее всего, что оставит война.
Так тихо, так тихо, что мысль о войне
Как вопль, как рыдание в тишине.