Александр Твардовский

Смыкая возраста уроки,
Сама собой приходит мысль —
Ко всем, с кем было по дороге,
Живым и павшим отнестись.

От автора
На войне, в пыли походной,
В летний зной и в холода,
Лучше нет простой, природной

Был трудный бой. Всё нынче, как спросонку,
И только не могу себе простить:
Из тысяч лиц узнал бы я мальчонку,
А как зовут, забыл его спросить.

Из записной потертой книжки
Две строчки о бойце-парнишке,
Что был в сороковом году
Убит в Финляндии на льду

Я убит подо Ржевом,
В безыменном болоте,
В пятой роте, на левом,
При жестоком налете.

На войне — в пути, в теплушке,
В тесноте любой избушки,
В блиндаже иль погребушке,—
Там, где случай приведет,—

— Нет, поскольку о награде
Речь опять зашла, друзья,
То уже не шутки ради
Кое-что добавлю я

Потерял боец кисет,
Заискался,— нет и нет
Говорит боец:
— Досадно

Переправа, переправа
Берег левый, берег правый,
Снег шершавый, кромка льда
Кому память, кому слава,

Отдымился бой вчерашний,
Высох пот, металл простыл
От окопов пахнет пашней,
Летом мирным и простым

- Нет, ребята, я не гордый
Не загадывая вдаль,
Так скажу: зачем мне орден
Я согласен на медаль

Немец был силен и ловок,
Ладно скроен, крепко сшит,
Он стоял, как на подковах,
Не пугай — не побежит

В поле вьюга-завируха,
В трех верстах гудит война
На печи в избе старуха,
Дед-хозяин у окна

Я покинул дом когда-то,
Позвала дорога вдаль
Не мала была утрата,
Но светла была печаль

На войне, в пыли походной,
В летний зной и в холода,
Лучше нет простой, природной
Из колодца, из пруда,

Что-то я начал болеть о порядке
В пыльном, лежалом хозяйстве стола:
Лишнее рву, а иное в тетрадки
Переношу, подшиваю в "дела"