Поверить сложно: сорок лет прошло с тех пор,
Как над страной Советов и Заветов
Вдруг прогремел суровый приговор:
«Россия, потеряла ты Поэта!»
«Как это умер?» - недоверчивый вопрос.
Забыли люди об Олимпиаде.
Моря цветов и океаны слез
Текли, стремясь к ваганьковской ограде.
Им лапкой надувной медведь махал,
Но это утешеньем не служило…
Еще вчера он Гамлета играл,
Еще вчера… Еще вчера был жив он.
Он был «своим» у урок и ментов,
Геологов, шахтеров, альпинистов.
Он был до хрипоты им петь готов,
Петь о родном, понятном, добром, близком.
Ему на горло наступали кирзачом,
Ему нещадно все пути перекрывали.
Заслуженную славу и почет
Открыто, не стесняясь, воровали.
Теперь он умер. Чья же в том вина?
Известно: долго не живут таланты.
Долги свои он оплатил сполна.
Так повяжите траурные банты!
Погиб актер, не доиграв своих ролей.
Алмаз разбился, что вовек не знал огранки...
Погиб Хлопуша, Свидригайлов, Галилей, –
Осиротел театр на Таганке.
Ни песен, ни ролей его не счесть,
Не счесть стихов, что приносили славу,
Ведь звезды называли в его честь
И горные крутые перевалы.
Владимир – это имя для царей.
Владыка мира – если в переводе.
Он БЫЛ царем, царем станы своей,
Он правил в ней, и он в ней воеводил.
Так кто же умер: бард, актер, поэт? –
Вопрос откуда-то растерянный несется.
Печален, горестен, безрадостен ответ:
Погиб Пророк, Талант. Погиб Высоцкий.
