По полю, белому от снега,
По снегу, красному от крови,
Шел человек. У человека
Навек застыли губы, брови,
Глаза его остановились,
Взор был направлен в бесконечность,
И даже сердце реже билось.
Он день так шел?.. Неделю?.. Вечность…
Он не суров был, но спокоен,
И как-то… монолитен, что ли?..
Нет, он не просто брел – он спорил
С тем ветром, что гуляет в поле.
Хрустела ледяная кромка,
Заря на горизонте гасла.
В руках платок он белый комкал,
И был платок весь в пятнах красных.
Порою наст под ним ломался,
Он падал в снег кровавый этот,
Но неизменно поднимался
И к алой шел полоске света
На западе (он шел с востока).
И в этом поле страшном, диком,
Вдруг пьедестал возник высокий,
Увенчан троном с чьим-то ликом.
Лик был не грозен, но печален
И даже как-то… жалок, что ли?...
Трон алым светом освещали
Лучи, глаза слепя до боли.
Он подошел, взглянул с усмешкой
На пьедестал, достал копейку,
Подбросил, улыбнулся: «Решка», -
И встал на первую ступеньку.
