В чём смысл того, для чего мы Ожили
и что однажды смогли суметь?
Мы так безбожно любили, боже мой!
А сохранились всего на треть
под рукавами, до дыр затёртыми,
где ныли кисти бесстыжих рук.
В чём смысл того, что об этом помним мы
раз не об этом вещаем вслух?
Не залатать, не заштопать временем
ни тех кто болен, ни тех кто не.
А я всё так же почти уверена,
что ты всё так же не верен мне
и что сильнее всего - бессилие:
оно прошило нас до и от.
Хоть я и стала ещё красивее,
а ты всё тот ещё идиот,
давай прикинемся страшно умными
(пока ничей не дописан стих),
что в миг, когдА их целуем в губы, мы
не представляем себе других.
