Однажды мне один пророк,
Всмотревшись грозно хмуря брови,
Судьбу трагичную предрёк,
Что в жизни будет много горя!
Увижу ужасы войны,
И партизанские засады,
Лишь клок седеющих волос,
Будет оставлен мне в награду!
Не суждено сбыться мечтам,
Не будет в жизни моей счастья,
Семья развалится по швам!
Как листик сорванный ненастьем.
На радость мне родится сын!
Дурман окутал словно сном.
Но буду быстро позабыт!
Ведь стану я плохим отцом...
Картину словом рисовал,
Словно художник вёл пером,
Ехидным голосом сказал,
Буду в красотку я влюблён,
"В апреле сыплет белый снег,
Полюбишь ты её за бег,
Будешь в дурмане как во сне,
Вскоре настигнет тебя смерть!
А если ты продашь любовь,
Пустив из вены своей кровь,
То лишь тогда твоя судьба,
Станет счастливой навсегда! "
Почуял я давно обман,
Он не пророк, а шарлатан,
Под маской мудреца седого,
Была осенняя хандра!
Не верьте слову незнакомцев,
Судьбу на вашу им наплевать!
Каждый кузнец своего счастья!
Хандрой вкус жизни не сломать!
