Я мечтаю: однажды, когда-то,
в вечер летний удушлив, тих
снизойдëт на тебя прохлада,
когда мой прочитаешь стих
пролетающей мимо пушинке,
и на палец еë опустив,
ей сыграешь один мотив,
за всю жизнь сочинëнный мною,
за пройдëнной стезëй земною.
А она скажет просто: "Спасибо...
Как красиво.
Стихи. Стихива."
