Время трещит, но пока не ломается,
Спит Нострадамус, молчат аналитики.
Скоро ли гибель - какая нам разница?
Нас не касается, мы вне политики.
Где-то война и деревни горящие,
Мёртвые дети в брезентовом кузове,
Кажется, всё это не настоящее,
Лишь бы не рушились наши иллюзии!
Стряпает повар вселенское кушанье.
На сковородке шипит, извивается
Мягкая плоть обгорелого сущего.
Что там готовится? Нас не касается!
Белый зародыш тревоги проклюнулся
В заспанных лицах подземного месива,
Море волнуется, суша волнуется,
Скоро всё кончится, кончится весело!
© anastasia lukomskaya
