Стрела

Здравствуй, Микки.

Это письмо прилетит из Донецка Дветыщисотого.

У нас как всегда все кричат и бегут на митинги.

Здесь десятки рабочих, раздавленных между сотами,

Об которых подошвы уже все кто может вытерли.

Я и так это знал, но вчера убедился полностью.

Что нельзя доверять ни себе, ни любому ближнему.

Этот мир летит в стену в трамвае на полной скорости.

Но я выпрыгну, Микки. Я выживу. Точно выживу.

Этот жёлтый вагон всё везёт нас по рельсам времени.

Знаешь, Микки, порой мне сдаётся, что наша жизнь -

Это не лабиринт, где ты можешь найти потерянных,

А прямой маршрут, где родившийся - пассажир.

Вот Донецкий вагон. Он набит табаком с гвозд`иками.

Провонявшими кровью да угольным духом шахт

И темно. Так темно, что хоть тысячу глаз ты выколи -

Всё равно лишь наощупь я сделал свой первый шаг.

Микки, лучше скажи, как у вас там, в Дветыщидвенадцатом?

Говорят у вас свет выключали на пару дней.

Это правда? Надеюсь, что ты прочитаешь пальцами

То, что я написал шрифтом Брайля... Кладу в конверт.

Знаешь, Микки, я верю, мы скоро коснёмся истины.

Взявшись за руки ступим в прекрасный и новый мир.

Ведь не зря есть вокзалы. Не зря же их кто-то выстроил...

И не зря мы с тобой появились на свет людьми.

Мой дветыщисотый набит табаком и сотами.

И я жду проводницу, конвертик сжимая пальцами.

Мне пора выходить из Донецка Дветыщисотого.

Прочитаешь - беги из Парижа Дветыщидвенадцатцатого.

* З.Ы.

Да, я знаю, ты носишь другое имя.

И шрифт Брайля тебе не понятнее, чем китайский

Но пойми, человек, что я прямо сейчас, впервые

Ощутил себя в мире реальности, а не сказки...

Хотя нет... "осторожно, книга закрывается"...