Здравствуй, Микки.
Это письмо прилетит из Донецка Дветыщисотого.
У нас как всегда все кричат и бегут на митинги.
Здесь десятки рабочих, раздавленных между сотами,
Об которых подошвы уже все кто может вытерли.
Я и так это знал, но вчера убедился полностью.
Что нельзя доверять ни себе, ни любому ближнему.
Этот мир летит в стену в трамвае на полной скорости.
Но я выпрыгну, Микки. Я выживу. Точно выживу.
Этот жёлтый вагон всё везёт нас по рельсам времени.
Знаешь, Микки, порой мне сдаётся, что наша жизнь -
Это не лабиринт, где ты можешь найти потерянных,
А прямой маршрут, где родившийся - пассажир.
Вот Донецкий вагон. Он набит табаком с гвозд`иками.
Провонявшими кровью да угольным духом шахт
И темно. Так темно, что хоть тысячу глаз ты выколи -
Всё равно лишь наощупь я сделал свой первый шаг.
Микки, лучше скажи, как у вас там, в Дветыщидвенадцатом?
Говорят у вас свет выключали на пару дней.
Это правда? Надеюсь, что ты прочитаешь пальцами
То, что я написал шрифтом Брайля... Кладу в конверт.
Знаешь, Микки, я верю, мы скоро коснёмся истины.
Взявшись за руки ступим в прекрасный и новый мир.
Ведь не зря есть вокзалы. Не зря же их кто-то выстроил...
И не зря мы с тобой появились на свет людьми.
Мой дветыщисотый набит табаком и сотами.
И я жду проводницу, конвертик сжимая пальцами.
Мне пора выходить из Донецка Дветыщисотого.
Прочитаешь - беги из Парижа Дветыщидвенадцатцатого.
* З.Ы.
Да, я знаю, ты носишь другое имя.
И шрифт Брайля тебе не понятнее, чем китайский
Но пойми, человек, что я прямо сейчас, впервые
Ощутил себя в мире реальности, а не сказки...
Хотя нет... "осторожно, книга закрывается"...
