Закрытые двери больничных палат.
Напольное кружево пятен и трещин.
В трубу вылетают остатки тепла.
Уже не платить. Нас оплакивать нечем.
Избыток больных и нехватка врачей,
что в белых халатах с кровавым подбоем
приходят как ангелы к нам. Но зачем?
Ведь видно: вот-вот от отчаянья взвоет
главврач. Он теперь наш верховный судья.
Палат не хватает, мы спим в коридорах.
В похожих пробирках лекарство и яд
для тех, кто приедет в поломанной скорой.
Ему выбирать, кто проснётся с утра,
кому дать одну из спасательных капсул.
Надежда - ничто. Подавай результат!
Никто не поддержит того, кто "пытался".
Но мы видим всё: красноту его глаз,
слезинки, что прячутся в траурной маске
и руки, дрожащие так, что игла
из пепельно-серой становится красной.
В зрачках отражается солнечный свет.
Мой мозг безвозвратно и медленно вянет.
Не вылечив раны в больной голове
меня пристегнули покрепче ремнями.
Я чувствую запах покрашенных стен.
А солнце вверху превращается в люстру.
Как все, кто распят на кровати-кресте,
отходим ко сну без надежды проснуться.
