Нет никакого толка, и, в общем, разницы,
Ты – моя или я – твоя «не стихия».
Добросай в топку, пока еще пламя дразнится
И не пиши больше чертовы эти стихи мне.
Нет, не то чтобы я их не понимал,
Или они в душе моей не отзывались,
Просто помимо стихов мне хотелось чтобы
Авторы стихов со мной оставались (читай, восхищались).
Эти, знаешь ли, девочки «я твоя»,
Квохчи-наседки, мыши – как ты захочешь.
Просто они мягко стелят, хоть жестко спать,
А твоя писанина, мне ребра точит!
Хочешь – и презирай. хохочи в лицо.
Пока я тут этому бреду допокланюсь…
Просто по мне лучше рифмы как «кровь-любовь»,
Я ведь от них и вовсе не изменяюсь.
Ты можешь думать, что я все не ценю,
Что наплевал на высокопарность слога,
А я после каждой строчки твоей прошу,
Нет, не прошу, а умоляю бога
Больше не видеть, что с твоего пера,
(В частности, карандаша или черной ручки)
Сходит, и заставляет меня дышать.
Черт бы побрал этой тахикардии штучки!
За равнодушием прячу пожар внутри,
Но с каждым днем он сильнее все раздается.
И я купил бы каждый твой стих и сжег,
Но ты сквозь смех сказала «не продается».
