Я боюсь не того,
чего стоит сегодня бояться,
за углом стерегло,
объясняло на ломаных пальцах —
жизнь не замкнутый круг,
но упрёшься в ограду вольера.
Нам не то, чтобы врут,
если каждому будет по вере.
Кто, замыслив роман,
обойдётся записками маме,
доверяет слова
только стёклам поверх амальгамы —
и тогда только ты разберёшь
а д г о к и н я
у р м у е н
а д г о к и н ы т
ь ш ё р м у е н.
