В распахнутом саду гуляет свежий ветер,
Переминается, забыв, зачем пришел;
Сад болен декабрем - он слякотен и гол,
Но белый след зимы на нем едва заметен.
Природа не поет. Что скажешь о поэте?
Давно хандрит поэт, закутан в теплый плед.
Слова, слова, слова... Кричишь, а толку нет.
Он пьет китайский чай и думает о лете.
Так замирает жизнь. В тяжелом полусне
Проходит день за днем, и горестно вдвойне
Все глубже уходить в дремотное болото,
Когда забыта песнь. А, что ни говори,
Снаружи, может быть, привольней, чем внутри,
Поскольку бедный Том еще ведь значит что-то.
