а она не такая, она не сидит в избе
у пылающей печки, люльки, веретена.
у неё на подушке красуется юный бес –
чешуя вместо кожи,
и серой горчит слюна.
у неё под кроватью – карты и сундуки,
золотые монеты,
ром и чужая кровь.
говорят, что пираты просили её руки
и топились от горя у северных берегов.
говорят, что царицы сходили по ней с ума,
пили крепкие вина,
с башен бросались вниз,
у неё возле дома – одна травяная тьма,
и обглоданы кости
тех, что в любви клялись.
холостые охотники, лорды и рыбаки,
были пара писателей,
лекарь и звездочёт.
если встретишь ту избу – лучше её сожги,
ничего, кроме смерти,
тебя там, увы,
не ждёт.
ничего кроме пыли и старого барахла,
заколочены окна, и напрочь сгнило крыльцо.
говорят, что она давно уже умерла.
где же спрятана правда –
не спросишь у мертвецов.
а она рядом с бесом лежит уже целый век
и целует в ключицу, и мужем его зовёт.
ей мерещится снова, что к дому
идёт человек,
и она замирает,
и страшно глядит на вход.
