Ты мне нравишься такой, какая есть —
ироничною, красивой, не моей...
Ты, березка, что не знает слово спесь,
что с корой-душой стоит снежка белей...
Обманула меня осень, а не ты —
мотыльком в ночи доверился свече.
Что теперь ? —
печаль, увядшие цветы,
нам с Луной ночей без сна не перечесть...
Кроме крыльев обгорела и тетрадь,
от неверия страдающих стихов.
Я вчера ещё их мог переплетать,
собирать из фантастических миров...
Порвалась нить ярко-жёлтых бусин-звезд ,
закатились в сумрак, больше не горят...
На санях декабрь мечты в снега увёз,
взгляд мой — лист слетевший, что тоской измят...
Веток-руки хлещут гулко по стеклу,
то ли явь, что происходит, то ли сон.
Частый дождь несёт к тебе мой поцелуй
и бубнит строкой
— поверь, ведь любит он...
