Не моя...

Ты мне нравишься такой, какая есть —

ироничною, красивой, не моей...

Ты, березка, что не знает слово спесь,

что с корой-душой стоит снежка белей...

Обманула меня осень, а не ты —

мотыльком в ночи доверился свече.

Что теперь ? —

печаль, увядшие цветы,

нам с Луной ночей без сна не перечесть...

Кроме крыльев обгорела и тетрадь,

от неверия страдающих стихов.

Я вчера ещё их мог переплетать,

собирать из фантастических миров...

Порвалась нить ярко-жёлтых бусин-звезд ,

закатились в сумрак, больше не горят...

На санях декабрь мечты в снега увёз,

взгляд мой — лист слетевший, что тоской измят...

Веток-руки хлещут гулко по стеклу,

то ли явь, что происходит, то ли сон.

Частый дождь несёт к тебе мой поцелуй

и бубнит строкой

— поверь, ведь любит он...