Не верь говорящим тебе, будто нет чудес, будто жизнь — не сказка, а темный замшелый лес,
и в ней радость — как просеки узкая полоса. Не спеши, ведь они случаются.
Чудеса.
Но лишь когда разлетаешься вдребезги, на осколки,
не ранее, чем когда
в кислоту вокруг превращается вся вода,
когда засыпает вьюга дождем дробин,
когда всюду поле, и ты — посреди — один
и не воин. И рядом
слышно —
лютуют волки.
Лишь когда ты горишь, и пламя это ни днем,
ни ночью в покое тебя уже не оставит,
когда оно слепит, когда твои стены плавит,
когда ты и сам становишься вдруг огнем.
Когда ты разбит, растоптан, опустошен,
ослепший, оглохший и вбит по макушку в грязь,
когда колея твоя раз — и оборвалась,
когда взвоешь: «Боже! Не делаешь хорошо —
так только лишь, господи, больше не делай худо!»
Тогда-то с тобою
и происходит
чудо.
