Это очень хрупкие небеса.
Пара молний, гром - и пиши пропало.
Ты как буро-пепельная лиса
убегаешь с ветром куда попало.
У тебя квартира, хороший слог
и невероятно стальные нервы.
Сочиняешь тексты, печёшь пирог,
улыбаясь грустно - "увы, не в первый,
а в десятый раз отскребать от дна
то, что было мной, что мечталось днями..."
Ты невероятна и не одна,
кто с немым вопросом "что будет с нами?"
Загадать подарок на Рождество -
ты наивно радуешься забаве:
"Дед мороз, ни почести мне, ни слава
не нужны! Верни мне мой статус-кво!"
Засыпаешь. Прочь от мирских тревог,
от долгов, сомнений и проволочек.
Ты творишь историю, пишешь блог
и растишь принцесс, и растёт сыночек.
Через двадцать, тридцать мятежных лет,
переполнив счастьем свою котомку,
улыбнёшься ветру, что на земле
не стихает вечно. Смешно и тонко
всё устроил Мастер для нас, людей,
перепутав мысли, слова и планы.
Я прошу, хорошая, не лютей,
не стерви, не съёживайся, и раны
не спеши замазать, минуя свет,
что всегда рождался в безумной боли.
Позволяя плакать ему в ответ,
позволяешь вырасти - и на волю.
И вопроса "мы - или, всё же, нас?" -
не стоит. Не встанет. Иная правда:
ничего теплее любимых глаз,
ничего дороже святого Завтра.
