Удержать мужчину не смею.
Он уйдет, и придет другой…
И в «любовь навсегда» не верю,
Где он ходит – единственно мой?
Почему до сих пор не рядом?
Не с цветами, не под окном?
Нет его, когда слезы – градом.
Нет со мной, когда в жизни – гром.
До свиданья, Мужчина Первый.
Ты был жестким, хотел высоты.
Я тогда не умела быть стервой.
И не знала, что значит простить.
Мой Второй Мужчина, ты – лучший.
Ты один понимал все без слов.
И в жару был со мной, и в стужу.
Жаль, что мысленно, как из мира снов.
Третий Мой был влюблен во многих.
И в меня, как «в еще одну».
«Вдруг» жена оказалась строгой,
И сказала: «Любимый, тпру-у-у…».
Пятый Мой молодой был, жаркий,
Весь в понтах, и в подсчете средств.
На любовь не способен… Жалко…
О! Привет, одиночества крест!..
Я грустила с Мужчиной Десятым.
Он был старый, прожженный волк.
Яхты, клуб, сигареты, бабы…
«Ты пойдешь ко мне?» — и… зубами щелк.
Когда встретила я Тридцать Пятого,
Поняла, что люблю всерьез.
За него боролась преданно,
Не стесняясь страсти и слез.
Был потом Сорок Первый, Сотый…
Все чужие. И все «Мои».
Забежали ко мне на часочек,
Погостили, и все ушли…
Мой Сто двадцать какой-то Милый!
Я люблю тебя загодя!
Так случилось, что все уныло?
Я умею жалеть Тебя!
Ты, Мой Будущий настоящий,
На минутку ко мне прильнешь,
Отдохнешь от других, блестящих,
И – назад навсегда уйдешь…
Я тебе позвоню, быть может,
Поволнуюсь: «Ну как Ты там?».
Но судьба мне опять не поможет.
Видно нет в ней «надолго» программ…
