Продольный луч касается волос,
Мир делит всех на этих и на тех,
Но слышен смех, но слышен страшный смех,
Похожий на жужжанье мёртвых ос.
Трава продольных флейт звучит, как медь.
От сердца задрожит грудная клеть.
Ударом нарождается упрёк,
Что ты не вдоль. Ты просто поперёк.
Ты поперёк, ты миру поперёк,
Ты жадной глотке вечно поперёк.
Под стрекот глупых денежных сорок
Мотаешь в этом теле долгий срок.
А в шторы заплетается оса,
Часы звенят, как спущенный курок,
И у тебя недобрые глаза,
Ведь в горло смех врастает поперёк.
Простись с печальной музыкой травы,
Пусть сердце изнутри тебя добьёт.
Кто не рискует — тот вообще не пьёт.
А ты рискуешь, прорывая швы,
Которые и вдоль, и поперёк.
И вдоль которые, и дважды поперёк.
А если все не поняли намёк,
То кто и от чего бы уберёг?
Не умирай. У ос твои глаза.
Они летят, не ведая дорог,
Чтоб не уметь смотреть туда, назад,
И их полоски тоже поперёк.
