Под конец этот год решил совершить жатву.
Мне от пира того было холодно, больно, жарко,
Было жалко и жутко, и будто под рёбра нож...
Даже самым достойным пожертвовать всем пришлось.
Смерть была как грибник: срезала под корень ножку,
И в корзины-могилы складировала, как ношу,
Будто люди для смерти - доверчивая жратва.
Одному удивляюсь: как я то ещё жива?!
Эта осень была - персональная мне отрава,
Будто чёрный паук, в мою душу вонзивший жало.
Заплатили мы чёртову, милый, цену до самых центов,
Нам вспороли нутро, погасив в один миг проценты.
Эта жатва прошла - безжалостна и груба...
Наша жертва была для Смерти совсем мала.
... не для нас.
