Я не поэт, у меня просто едет крыша.
Я с давних пор не подружился сам с собой.
А может быть, меня не существует
И чьим-то бредом я придуманный герой.
А впрочем, лирику подвинем ненадолго,
Хотя она всей моей жизни лейтмотив.
Я с давних пор клал болт на точные науки
Ловить старался только позитив.
И что в итоге – бред, печаль и грусть…
Рука об руку они вновь с моей судьбою.
Я их хотел бы застрелить, но я боюсь,
Что вместо них придёт отчаянье и взвою
Я в клетке, что построил себе сам.
А в голове опять напор безумных мыслей
Рождает бесконечный хаос и бедлам
И вновь через решетку я смотрю уныло, с миной кислой.
А как же я хотел бы позабыть,
На время, сколько дров я наломал
И в мнимом простодушии скользить
По волнам жизни, пока вновь девятый вал
Корабль забвенья моего на дно не пустит
Мне не оставив даже щепки, чтоб спастись.
И снова вместо моря счастья я тону в болоте грусти,
А мне б меж облаками пронестись.
Но не как вы, в железной птице – самолёте
На мягком кресле и, конечно же, накачанный винцом,
А пролететь на бреющем полёте
Мимо всех ваших окон. Эх, был бы я певцом…
Я б все идеи свои глупые воспел
на светлую мелодию, где ритм синкопы.
Но не таков наверно мой удел,
Не выбраться мне из глубокой жопы.
Я не поэт, у меня просто едет крыша
И с давних пор я не дружу с самим собой.
А временами я кричу, но так чтобы никто не слышал
Ни с кем я не делюсь своей бедой…
