Как спрятать душевные силы,
когда их так много,
так много, что больно дышать,
что льют через край,
их так жалко.
Так жаль.
Собрать бы —
как листья трехцветные,
как светлячков на лугу.
И в банку,
и в книгу,
под пресс, под замок, под распятие...
Почему же я так не могу?
