Мой июль. Как же тихо в лесу...
Только слышно дыхание осени —
в покрасневшей дубовой листве,
в крике цапли, пронзительно-лающем.
И как сброшенную чешую,
как цветок голубой,
оставляю на мокрой земле
свою жажду тепла —
пусть уходит, исчезнет, впитается...
Мне же нужен покой,
как туман, проходящий сквозь пальцы.
