Вот как это бывает:
проснёшься утром,
кофе выпьёшь
(глаза привыкают к свету).
За окном что-то хочет казаться летом.
И ты вдруг замечаешь — пусто. Чего-то нету.
Это где-то в груди, вот вчера ещё только ныло.
А сегодня кристально чисто и дырка будто.
Что там было?
Немного: кусочек неясной силы,
что отсвечивала, как яркая незабудка.
Ты выходишь из дома —
так пусто, что непривычно.
Только чувствуешь, как развязались тугие цепи,
как бессмысленно солнце свободы сетчатку слепит,
в голове, будто в вакууме, гаснет за спичкой спичка.
...
Вечер. Темная кухня. Один, ты на дне бокала
лихорадочно ищешь след от ушедшей боли,
этой силы, что мучила и ласкала,
не имел над которой власти, не слышал воли.
«Друг мой, друг мой, я очень и очень болен...»
