Друг мой, я очень болен

Вот как это бывает:

проснёшься утром,

кофе выпьёшь

(глаза привыкают к свету).

За окном что-то хочет казаться летом.

И ты вдруг замечаешь — пусто. Чего-то нету.

Это где-то в груди, вот вчера ещё только ныло.

А сегодня кристально чисто и дырка будто.

Что там было?

Немного: кусочек неясной силы,

что отсвечивала, как яркая незабудка.

Ты выходишь из дома —

так пусто, что непривычно.

Только чувствуешь, как развязались тугие цепи,

как бессмысленно солнце свободы сетчатку слепит,

в голове, будто в вакууме, гаснет за спичкой спичка.

...

Вечер. Темная кухня. Один, ты на дне бокала

лихорадочно ищешь след от ушедшей боли,

этой силы, что мучила и ласкала,

не имел над которой власти, не слышал воли.

«Друг мой, друг мой, я очень и очень болен...»