Не смотри на меня, кривоватый стих,
Повисни на ленте и отпусти,
Отвернись к стене и башку подставь –
Ни тебе звезды, ни тебе креста.
Вас, таких на сто – девяносто семь.
Над тобой сомкнётся тихонько Сейм,
Не помянет критик – иди на дно!
Что ты смотришь косо, как не родной.
Кто тебя, бездарного, написал?
Может, тот, кто ныкался по лесам,
Может, та, что рядом с передовой,
Оттирала свежую кровь травой?
Может, некто, покинувший свой подвал
Под завалом, маркером малевал?
Может, та карябала, торопясь,
Что с роднёй давно потеряла связь?
Что в тебе такого, навал из слов,
Что меня берёт за живое зло
На дурного автора твоего,
Что не выдал лучшего ничего.
Я не сотворил бы такой фигни.
Но думаю: «Господи! Сохрани
В этих людях жажду писать стихи!
Девяносто шесть впереди плохих
Перед тем, как правда, что в них звенит,
Самодовольства взорвёт гранит
И заставит выкинуть белый флаг
Ровно пишущих задавак!»
