Снова стихов не пишу - дрожу:
вдруг мало смыслов я в них вложу,
где-то коряво не в такт скажу
нет уж, пожалуй, я отложу.
Я отложу танцевать и петь -
мама сказала: "Пришел медведь,
ухо тебе повредил ногой.
ты уж, пожалуйста, меньше пой.
Та же история с "рисовать" -
гуашью испортила пол, кровать,
а акварельный густой развод,
на потолке до сих пор живет..."
Зеркало. Скоро мне тридцать лет.
Зеркало есть, ну а мамы нет
И, чтобы меньше по ней скучать,
буду от зеркала получать:
-Ты не танцуй, не рисуй, не пой.
Будь человеком, спецом, женой.
И на работу ходи чуть свет!
Два института - а толку нет...
...Все, что ни делаю, все не то-
руки, как крюки, как решето!
Видимо, мама права была-
лучше бы комнату убрала...
...Я подхожу, выключаю свет.
И отражения больше нет.
Тихо себе говорю - взгляни:
Там за окном красота, огни,
Дождь по окну-по холсту ручьем:
Ты напиши, напиши, о нем
Может быть, и рисовать рискнуть -
На потолке, на ковре - не суть...
Мама не знала тогда сама,
Что она делала, как жила.
Пусть от ее прикладных клише
Раны остались в судьбе, душе.
Только она - не судьба, не Бог.
В мире еще миллион дорог.
Тридцать? Без спросу налей бокал!
И запиши себя на вокал!
...Я зажигаю обратно свет.
В зеркале дождь, натюрморт, портрет
В зеркале: краски, мольберт, гроза...
И не ее - а мои глаза!
