На сердце, обезвоженном, тенёта...

На сердце, обезвоженном, тенёта,

Подаренных тобой давно, минут.

И, как из заколоченного гроба,

Из памяти черты твои плывут

И в блики окон, и в дневные тени

Под крики обезумевших ворон.

И точно пауки (когда в постели)

Вползают мерно в каждый, каждый сон.

Как яблоки, мой вымочен рассудок;

И вымучен мой слог. Кошмарный стон.

Каков судьбой отмерен промежуток

До дня, когда из мыслей выйдешь вон?

Под розгами отчаянных терзаний

Еще волнует душу иногда

Вопросов сонм. Но чаще западает:

«А ежели любовь, то… что тогда?»