Вот, как-то так, из маленького слова
рождаются стихи, совсем, как люди.
Ржавеет лес, над ним луны подкова
и столько звезд,
что их считать не будем.
Мой страшный сон — нашествие глаголов,
без падежей, без точек с запятыми,
пока менты рифмуют протоколы,
а всюду ночь и облаков пустыни.
Как в ноябре, забыл числа какого,
родился я, крича на всю палату —
возникнет звук, от слова будет слово,
родится стих без имени и даты.
Наступит день и никого не спросит,
пожар звезды окно моё согреет,
но вдруг прочтешь стихотворений осень,
а в них дожди то ямбом, то хореем.
