Бабочки на мокрых страницах блокнота,
Летите. Вас не приклеили, а просто нарисовали.
Есть у творцов одна простая работа -
Творить. А с будущим какие-то очень большие пробелы - провалы.
-Что ты принес с собой, вдохновенный творец?
-Идеи. Ни обеднел, ни скопил, рассылая по миру копии.
Не коронуют тебя, в ожидании завянет венец.
Свергнули автора, сами придут к долгожданной утопии.
Сами с усами. Сами Конфуции, Ницше, Марксы.
Что нас роднит в этом хаосе самоценности?
Разве культура? Разве безвкусные символы-баксы?
Может быть кровь? Или общий для всех возраст зрелости?
Может история? Предков заслуги, которыми можно хвастаться,
Своих не имея.
А самый-то главный шаг сделал наш дорогой Sapiens,
Из поклона глубокого сам разогнуться посмея.
Кто ты, творец? Для кого ты творишь? Для себя?
Чаешь смерть победить, как любой, кто мыслит иначе?
Для кого ты сгораешь, последние силы губя?
Для того, кто на резвом коне с твоей дочерью хрупкой ускачет.
