Мальчик

Вбитые в дубовую крышку,

жадно кровоточат окурки,

а под ней поет еле слышно

мальчик, расставляя фигурки

видимых когда-то актеров -

флагманов своих поколений.

Он давно не ждет визитеров,

сидя в темноте на коленях.

Наверху растут казематы,

где цветет луна, засыпая,

и дерутся насмерть солдаты

(им пришлось столкнуться у края

силы чьих-то глупых законов).

Мальчик их не видит - не время...

Он давно не ждет визитеров,

сидя в темноте на коленях.

А под ним бушуют раскаты

очень старых, глупых историй,

что отчасти лишь виноваты

в растерзаньи лучшей love story.

К счастью, не услышит он споров,

где слова летят оголтело.