Сегодня суббота. Второе апреля.
Неважно, что в этом году на неделе:
Второе - суббота. Иначе не станет.
И боль неустанно твердит за висками:
"Нет, Настя, не стоит. Не едь в Склифосовского.
Хороним во вторник. Успеешь на поезд-то?".
Сегодня суббота. Второе апреля.
Я знаю, что точно уже не успею
На поезд, летящий из Питера птицей
Бессонною в нашу шальную столицу.
Мне снится,
Мне всё ещё, милый мой, снится,
Что я застреваю в метро, что все кассы,
Закрыты каким-то верховным указом,
В билетах опять перепутаны даты,
И нет не СВ, ни купе, ни плацкарта,
И что до Москвы все подорваны рельсы,
И больше уже не получится - вместе.
Сегодня суббота. Второе апреля.
А помнишь, мой милый, как жадно хотели
Мы всласть нагуляться в Москве той весною?
А помнишь как снег в голубятне расслоено
Лежал, поджидая апрельское солнце?
А в Питере мы все блуждали в колодцах
Дворов. Целовались. Смеялись.
И сфинксы на нас осуждающе пялились.
И были так близко столица к столице,
Что Невский почти до Арбата продлился.
Сегодня суббота. Второе апреля.
Я все ещё, милый мой, все ещё верю,
Что как-нибудь ночью, когда одиночество
Стоит за плечами с мечом незаточенным,
Ты вдруг позвонишь.
И пространство свернётся.
И на рингтоне внезапно забьётся
"От Питера и до Москвы".
Мой паззл наконец соберется.
И будут виски
Свободны от боли.
Но бьется под теменем:
Сегодня суббота. Второе апреля.
