Мой май был пьяным, лилово-пряным,
Травой проросшим рассветом ранним.
Немного сумрачным, суматошным,
Под первым ливнем насквозь промокшим.
Был золотистым, игравшим смыслами,
В мечтах несносным, в словах прерывистым,
По кругу бегающим трамвайчиком
И распуситившимся одуванчиком.
Мой май был поздним, ночным и звездным,
Сжимавшим пальцы, сжимавшим простынь,
Кричавшим громко, навзрыд ревевшим -
И так отчаянно опустевшим.
И звавшим, звавшим тебя по имени,
И умолявшим "Необходимый мой,
Ещё денечек, еще секундочку..."
Мой май был в точку одну свернувшимся.
Но он уходит, мой май-маятник,
Что мне оставив? Слепую память,
Да пару фоток на фоне речки,
Да неумение быть доверчивой.
Привычку чуть близоруко щуриться,
И плитку свежую там, где улицы
В сквер театральный спешат послушно,
И Густав Малер в моих наушниках.
Я подарю тебе май-букетик
Слегка растрепанный - остро ветки
Малины дикой торчат средь ландышей...
Он пахнет солнцем, дождем, и пашней.
Он пахнет мятой, травой примятой,
И ярко-розовой сладкой ватой,
Кинзой, полынью, смолою свежей.
Он пахнет горечью и надеждой.
