Он - не то

Он – не то, что победно ты выложишь в сеть,

Как большой дорогой денрожденный букет,

Потому что так надо, так делают все.

Это всё – только ваше: и хмарь за окном,

И соседская дрель (вот не стены – картон),

И всё то, что бывает, когда вы вдвоём.

А с другого плеча шепчут: «Мне ли не знать,

Но ведь это не то, чем ты хочешь дышать,

И корону пора бутафорскую снять.»

Он не здесь. Он не рядом. Не верь. Уходи.

Вечно занят. А может… и холод в груди.

И дорога замёрзла, не съехать с пути,

И буксуешь, буксуешь опять… «Не грусти».

И глаза… Плечи… руки… живое тепло…

Что же всё-таки это: добро или зло…

Снова в поисках истины, как пилигрим…

Что ты хочешь – навешать фальшивых картин?

Или то, что останется только двоим.

(с) Юлия Токтаева