Иногда мне твердят кругом, почему не стремлюсь домой?
Почему, зажигая свечу за свечой, я желаю уехать вдаль.
Просто им не понять –
я рождена знать, что должна была быть другой,
Что моё сердце скованно было в жгучую сталь.
Иногда они давят, где же мой интерес?
К мужчинам со мной и к тому, что творится в мире в трезвости лет.
Просто им не понять –
есть то, чего не отнять – моё сердце не здесь,
А с рождения мне всегда не болтать хотелось, а петь.
Они удивлялись – никому не принадлежу:
Ни этим людям, ни их словам, ни мгновеньям прожитых дней,
Я сама до сих пор поражаюсь: как же я так живу,
Зная, что даже сама никогда не буду своей.
Но я вижу моря как снега и просторы звёздных дорог,
Стоит мне лишь прикрыть измождённо глаза.
Мне как-то недавно сказали, что грех не порок,
Только, если поймёшь, что хочешь того сама.
Мне очень жаль, что свободная гладь и всплески огней,
Смех, слёзы, стоны, трески и скрипы, прокуренный щебет и вой –
Навсегда будут предназначены только ей,
Которой не хотелось бы даже на день поменяться со мной.
Иногда мне так страшно, что я не стремлюсь домой,
Что медленно гаснет свеча за свечой и туманится даль.
Она знает, что я где-то здесь взаперти рождена была быть другой,
А она где-то там на свободе, и ей меня очень жаль.
