12

Собою опечаленный художник,

Пытаясь отыскать иную правду,

Упал за грань фатально невозможных

Правил. 

В незрении его плодились речи

Давно лежащих во забвении творцов

И каждый излагал про бесконечный

Зов. 

Измерив нисходящие идеи,

Художник, вдруг, увидел макрокосм,

И начал обращать боль от видений

В холст. 

Шла сорок третья ночь бессонных плясок,

И вот, найдя к сознанию резьбу,

Изобразил художник белой краской

Тьму.