I
Тринадцатый апостол революций
Своею краской небосвод смешал.
Ты сделал так, чтоб старый мир дрожал
От гама футуристских резолюций.
Слетали в замутившуюся воду
Писатели. Гримасы их страниц
Всё падали тебе под ноги, ниц,
И ускользали в бездну с парохода.
Под жёлтой кофтой тысячу сердец
И миллион стихов сокрыл, поэм.
Архангел-разрушитель и борец,
Орудовал стихом ты как копьем.
Своею явью ты разрушил сны
И фальшь «исчерпывающей весны».
II
Надел ты китель в тон своей крови
И смело прошагал в круговорот
Стихов и стилей. Жизни мерный ход
Чеканил шаг твой грохотом земли.
Париж, Бродвей – все помнили лицо,
Владелец чей сквозь решето острот
Провозглашал (ведь знал всё наперёд)
О пламени и взятии дворцов.
То был огонь – вулкан стальной стиха –
Он поглотил не пять библиотек.
Собою пошатнул он старый век,
Срубив под корень силою штриха
Лиричных «маркитанток» и концерт
Поэз. А с ним и «нежный» миньонет.
III
Не будет сплетен, слухов не допустим.
И без гранита, и без бронзы граней
Налипнет к имени премного дряни,
И трудно удержаться нам от грусти.
Сказать бы нынче: «Очень хорошо»,
И для покойника сдержать стенанья.
И громом прозвучит твоё воззванье,
Хоть близко час последний подошёл.
Твои вооружённые войска,
Они все здесь и вечным сном не спят,
И флагом треплется язык-плакат,
И не проест его, как моль, тоска.
Как торопилось время… «Поскорей!
Ведь умирать, конечно, не новей».
Томск, 12.01.14
